Tu regardes tes mains. Ne comprends pas. Tu pensée pourtant avoir l'habitude. Mais le sang qui recouvre tes mains ne t'es pas familier. Tu ne comprends pas. Tu tousses toujours. Tes mains sont rouges. Tu te relèves. Cherches désespérément un miroir. Tu veux voir. Tu veux comprendre. Tu ne comprends pas. Le miroir est là. Devant toi. Tu regardes. Tu tousses toujours. Le sang coule de ta bouche. De ton nez. Tu as peur. Tu es seule. Tu prends la première boite de médicaments que tu trouves. Tu en prends 4 ou 5. Tu ne sais plus. Tu tousses toujours. Rien ne passe. Tes mains sont de plus en plus rouges. Ton visage aussi. Tu es seule. Tu crie. Tu pleures. Tu as peur. Tu ne comprends pas. Tu vomis du sang. Tu as la tête qui tourne. Tout est flou. Tu te sens tomber. Tu te sens impuissante. Tu appelles. Tu es seule. Tu sens ta tête heurter le carrelage. Il est glacial. Tu fermes les yeux. Tu les ouvriras plus d'une heure après. Tu est toujours seule. Tu ne tousses plus. Tu te relèves. Le sang a sécher. Tu vas te laver. Le carrelage est rouge. Tu nettoie. Tu es seule. Tu n'as plus peur. Tu ne pleures plus. C'est finit.